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第九日的清晨,洛阳城外飘起了冷雨。
细密的雨丝被风裹挟着,斜斜地打在唐军的火炮营阵地上,泥泞的地面被马蹄和炮轮碾出深深的辙痕,混着火药渣和泥土,变成了黑乎乎的烂泥。
十二门佛郎机炮在雨中沉默矗立,炮管上凝结的水珠顺着冰冷的铁壁滑落,像一行行无声的泪。
炮手们披着蓑衣,正费力地调整炮位,铁链绞动的吱呀声在雨幕中格外刺耳。
他们的目标是洛阳西门的箭楼
——
那里架设着叛军最精良的投石机,三天来已经击毁了唐军三架攻城梯。
“小柱子,瞄准点!”
炮营统领老郑拍了拍年轻炮手的肩膀,他的蓑衣下还藏着伤药,昨夜调试炮位时被后坐力震伤了肋骨,“那箭楼的东南角是榫卯结构,脆着呢,瞄准了打!”
年轻炮手小柱子点点头,手指却在引信上微微颤抖。
他三天前才从江南的军械营调来,这是第一次上战场。
透过炮身上的瞄准镜,他能清晰地看到箭楼下挤成一团的百姓
——
老人缩在墙角,孩子被母亲紧紧抱在怀里,还有个穿长衫的书生正试图用身体护住一个瑟瑟发抖的小姑娘。
“统领,”
小柱子的声音被雨声打碎,“真要开炮?下面……
下面都是百姓啊。”
老郑的目光掠过瞄准镜,沉默了。
他从军三十年,打过吐蕃,剿过黄巢,却从没见过这样的仗
——
把百姓当盾牌,把妇孺推到最前面。
雨丝打在他布满皱纹的脸上,混着不知是雨水还是别的什么,顺着下巴往下淌。
“这是命令。”
老郑的声音像被水泡过的木头,又沉又闷。
他举起令旗,猩红的绸布在雨中沉甸甸的,却迟迟没有落下。
炮阵周围的士兵们都停了手,目光齐刷刷地投向他,每个人的脸上都写着犹豫。
远处的土坡上,易林正举着望远镜观察。
镜片上的雨珠被他用袖子反复擦拭,却总也擦不干净,城墙上的景象在水雾中变得模糊
——
只能看到黑压压的人影和偶尔闪过的刀光。
“大人,炮营准备好了。”
李晟的声音带着潮湿的寒意,他的铠甲缝隙里都渗进了雨水,“要不要……
再等等?”
易林没有回答,手指无意识地敲击着腰间的佩刀。
刀鞘上的缠绳被雨水泡得发胀,硌得掌心生疼。
他看到一个叛军正用刀背抽打一个白发老妪,老人怀里的篮子掉在地上,滚出几颗干瘪的豆子,瞬间被乱脚踩烂。
……
洛阳西门的城墙上,雨丝被风卷成了白茫茫的雾。
百姓们被叛军用刀逼着挤在箭楼下,冰冷的城墙砖吸走了身上仅存的体温,有人开始咳嗽,声音在拥挤的人群中传染开来,像一阵压抑的潮声。
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